顿一手拉着书包，往后挪了挪。
“别藏。”苏成把自己的书包往沙发上一摔，“早看见了。”男孩弯腰换鞋，拐去厨房的方向，冲陆斯顿嘱咐：“换鞋沙发上坐着等我，别动。”
苏成走进厨房后，里面哐哩哐当的乱响，拆家似的。
陆斯顿换好拖鞋在客厅的沙发坐下，挨着苏成历经风霜的书包，陆斯顿想想，将自己的书包就近放在脚下，低头时，瞧见自己手上的伤，粗糙的墙面蹭破的皮，炸开着，空隙处填满血道子，比他想象中严重点。
不知道还出血不？陆斯顿伸手想往上按。
“别动，感染疼死你。”
苏成趿着拖鞋，拎着个小盒子，三两步走到他跟前，从书包和陆斯顿中间挤出一个缝，原地坐下，打开箱子，里面放着各式外伤药品。
他熟练地拿出棉球，沾上酒精，顺便嘲讽：“整天打架这点常识没有？”
陆斯顿想想答话：“没怎么受过伤。”
苏成手滑，差点把酒精洒自己手上。
草！这个老凡尔赛人。
“手！”苏成抄着棉球那架势，看着想往陆斯顿脸上按。
陆斯顿迟疑，“我自己来就行。”
毛病！
以为爷爷爱伺候你？苏成处理个伤口搞出一肚子火，索性把棉球递给陆斯顿，由着他去。
陆斯顿倒是没说谎，他是真没有处理伤口的经验，拿着个棉球直接照着自己的伤口上使劲按，“嘶”一声，男孩被酒精杀得浑身缩紧，连带着眉头拧成一团，眼睛紧紧闭起来。
疼。
真疼。
疼的酸爽。
刚才
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