街边卖小吃的大叔跟他打着招呼：“云风啊，来看你爸了？”
“是啊，于叔。”他笑着点点头。一阵风来，路边香樟树上的黑色果实噼里啪啦地落在地上，砸到他身上留下几个黑色印子。
再一抬头，到家了。
拿出钥匙，熟练地开了门，一股辛辣的酒精味窜入鼻腔。
他换上拖鞋，穿过潮湿阴暗的走廊，木地板旧的开始咯吱咯吱响，墙上挂着十几年前流行的复古装饰。客厅中央头发花白的老人坐在地上，旁边几只打翻的酒杯。
两只香烛，一碗清酒，他举着酒杯对着烟雾中的黑白照片发呆，半晌把碗里的酒一饮而尽，左眼一行清泪。电视机里放着顾云风欣赏不来的戏剧，门框上的风铃随风而响。
他抬头，注视着柜子上摆放整齐的相框。相框里的女孩子笑靥如花，却在一个盛夏的雨夜永远睡去。
顾云风有时候觉得害怕走进这间屋子，这里一切的一切，都和十八年前一摸一样，时间仿佛停在了那个时刻，唯一变化的只有墙上那只天蓝色的钟，和父亲逐渐花白的头发。
“爸，你怎么又喝酒了。”地上躺了两三只酒瓶，两瓶啤的一瓶白的。他弯腰把酒瓶和酒杯都捡起来，放桌上。
混着喝对身体不好也更容易醉倒，他说过好几次但老头就是不听。
“明天，又是你姐姐椿秋的忌日了。”顾涛转身望向他。他的头发好像更白了些，脸发红眼白布满血丝，皱纹比他上次来更深。
顾涛有点醉，他艰难地站起身，嘴里念念有词：“前几天我梦见你姐了，她说马上就有人替她报仇了，她就安心了。”
“你说，椿秋是
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