之前一切的溃败和退缩，在热血的战斗场面之下，燃烧起了他们内心别样的渴望。
如果，赢了呢？
万一，对方真的有伤呢？
也许，说不定，保不齐……
毕竟，他是阿图拉德汗啊！
他是他们的雄鹰，草原的希望，太阳之下永恒的天空。
突厥人内心的骄傲和激烈的呐喊，没有维持多久。
浓烈的滚烫的鲜血溅在了地面的青石板上。
血迹会给负责清扫的宫人们留下多少的麻烦，这已经不重要了。
重要的是结局已定。
大楚赢了。
插入阿图拉德汗胸膛的正是之前被扔在一边，后来又无辜被碾碎的软剑残片。
或许旁观者看这比赛，有一种“也许能赢”的错觉。
可阿图拉德汗不觉得。
双方拳脚相击的时候，回馈过来的力量，都让他感觉到手脚发麻。
而自己击中对方的时候。
也没有寻常集中目标的那种拳感。