响的瞬间，就坐不住了。
即使钟应使用的古琴多出三根弦，怎么旋律都不再是他们熟悉的温柔缱绻，夹带着难以平息的怒火。
他果断跑到了后台，抓住了站在一旁欣赏的厉劲秋。
“秋，这到底是什么！”
“钟声。”厉劲秋得意笑道，“我和钟应关在贝卢庄园三天，给贝卢送的钟声。”
“你疯了。”
多梅尼克压低声音，指了指光线暗淡的观众席，“樊成云就在台下，我答应了他，会帮他说服贝卢，拿回真的十弦琴。贝卢都九十七岁了，你是想害死他吗！”
“害他？”
厉劲秋不能理解，他抓住多愁善感的钢琴家，带他走到视线绝佳的位置。
“你看，贝卢明明很喜欢。”
他们从后台清楚看到前排的贝卢，他坐在轮椅上，专注凝视钟应，微张着干枯的嘴唇，似乎在随着节奏颤抖。
他喜欢这样的音乐，哪怕偶尔音调阴沉、冲动，他苍老向往的表情，浑浊眼珠里透出的渴望，都明明白白说着：他喜欢。
多梅尼克心里担忧，充满害怕，又无可奈何。
虽然调子太激进、又是C小调和降B大调的混奏，但是，贝卢喜欢，看起来也许可能应该……问题不大？
他悬吊的心放下一半，不断安慰自己，总算平静下来。
然而，他正要离开后台回席，马上就被厉劲秋捉住了。
“不留下来听听，这首新钟的高潮吗？”
“还有高潮？！”
多梅尼克又害怕了。
管弦乐渐渐由强到弱，归于安静，只剩下了钟应坚定的琴音
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