清河岸边的风吹得清新又凉爽，刮在身上恣意畅快，就是有点儿冷，吹起了一层鸡皮疙瘩。
“你看那个，”顾郁抬起手指了指前面一个正在画画的人，“那人在写生。”
简桥站住脚，仔细远望。一个看上去可能二十来岁的青年坐在河边，拿着画笔上色，在无人的河岸安静无言。
他往旁边走了一点儿，向那个人的画板看了一眼，点了点头：“看上去色彩画得挺好的。”
“认识他的人很多，但是认识他本人的人很少，”顾郁说，“那个就是国内青年画家的标杆。”
简桥有些疑惑：“什么？”
“老陈啊，你不会不知道吧？”顾郁问道。
……老陈？
那个他心中孤独至极的白月光，那个在他心里完全不输给莫奈的追寻的偶像。
“怎么可能，”简桥又往那人的画板上看了一眼，“老陈主要画油画，但这个……应该是水彩吧？”
“他什么都会，”顾郁说，“他跟爷爷是忘年交，偶尔聚一聚，聊会儿我听不懂的东西，我不会认错。他怎么样我不太清楚，但我知道他特厉害，你要是想赶上他，任重道远咯。”
简桥皱眉：“我不想赶上他，谁也没办法赶上他。”
老陈从没有公开过自己的模样，也几乎不怎么发表言论和评价，连真实的名字也鲜为人知，他就是一个只靠作品撑起一片天空的艺术家。
“你想知道他叫什么名字吗？”顾郁问。
“我要是知道了，就是打探他的私生活了。”简桥说。
“别人我不敢乱说，但是你可以啊。”顾郁无比自然顺畅地说，好
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