恬然，风轻水软，绵绵细腻，像极了他向来没有从简桥那里得到的温和抚慰。
音乐悄然褪了下去，机械的女声响起，电话没有人接。
他用尽全力才勉强积攒起来的那一丁点儿微不足道的勇气，在这一刻轰然倒塌，和他的心一起猛地落了下去。
他从外套口袋里拿出烟盒，抽出最后一根烟，低头用打火机点燃了。
手里的火光明明灭灭忽明忽暗，烟雾缭绕着他的指尖，他吸了一口，烟味随着齿关钻进深处，麻木了被风尘紧裹的感官。
冷清在这座陌生而冷漠的城市里，像一座无人踏足的孤岛一般生活着。后来他干过一些替别人做事的差事，当过几回没人赏识饱受冷嘲热讽的落魄野狗，他早该料到，曾经那么骄傲的他，也会这样面对车水马龙不知所措，在偌大的城市里，竟找不到一寸立足之地。
直到有一天，他在青山写生，独自一个人坐在路边草丛里，一言不发，默然画画。
一个老人走了过来，这人穿得像个打太极的无欲无求看破红尘的老道士，留着白花花的胡子，看上去很面善。
他在冷清身后停住了脚，仔细地把他的画板打量一番，捋着胡子，逍遥自在地笑了起来：“小伙子，画得不错啊。你是哪个人门下的？”
冷清愣了一下，回头看向他：“您好，我现在没有拜师。”
“画得这么好，却没拜师？”老头儿很是诧异，“找个国画师父呗，别被埋了才气！”
冷清笑了笑，转过头去，没有说话。
老头子嘿嘿一笑，摇了摇头，背着手离开了。
这老头儿看着不像什么正经人，倒像个四处乘
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