刺绣

轻陌的手顿在半空，垂眼瞧瞧散了满身的绿叶，又瞧瞧唯一的、坠在最顶端的、小小的嫩黄色，仿佛陷入了困境之中。
    “你还太小，”轻陌的指尖点在那抹嫩黄上，神色严肃，“你不可称之为‘叶’，只可称之为‘芽’。”说着皱起的眉心展开，整个人都放松下来，瘫进了躺椅里，“所以，他会来。”
    --