舅和他的朋友当时在议论寺旁一片刚刚盖起的古典别墅，叫‘寒舍’，那时一套别墅的售价是五百万，是当时的平城百姓想都不敢想的天价，据说很多日本人去买，因为寒水寺的缘故。当时他们说‘寒舍’不好听，在中国人里卖不出价格。二十年过去了，我舅舅和表弟各自的房子都快有五百万了，可听说‘寒舍’真的不好卖，到现在也没涨多少。”
明逾一口气说了这么多，突然又有点不好意思，“哎呀，怎么说起这么鸡毛蒜皮的俗事了。”
“我很喜欢听呀，逾，你会不会想在平城也有个家？”
明逾的眼眶突然红了，顿了一下，待情绪恢复了，“也许吧。”
“那儿本来就是你的家，现在只不过差一个物质载体，这也是最简单的。”
“其实我想过几次在平城买栋房子，可又觉得来来去去就一个人，也就没意思了，要是以后你喜欢，每年我们来平城住住，这个物质载体才有意义。”
“我没问题，等疫情过去我们就去看房子，怎么样？”
眼前那一片古色古香的乡愁就那么突然有了载体，角灯绚烂起来了，山石灵动起来了，夜晚的风和煦起来了，乡愁与归属从不在于这座城市中是否有一方钢筋水泥的格子，而是一个有血有肉有温度的人，与她一起规划未来。