我隔壁的杀手先生

翻倒在地的椅子，不再相连的长桌——他忽然发觉，原来沉默也有自己的声音。
    发霉的木板、侵占了每一道细缝与角落的蛛网，以及在阳光下享受短暂一生的飞虫。
    它们每一个都在发出记忆里的回响。
    靴子落在凸起的木板上，往里陷了一公分。
    血迹玷污了这条他曾走过无数次的长廊，促使年轻的死神追赶着蜿蜒缭绕的气息，准备收割那条仓惶而逃的灵魂。
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